Adiós Gonzalo Rojas, otro gran poeta de Chile...

Aunque he estado algo complicada de tiempo, salud, animo y para estar conectada...

No podía dejar al menos unas palabras en el blog por Gonzalo Rojas... Nuestro gran poeta chileno del siglo 20 que quedaba aun vivo junto con Nicanor Parra y que hace algunas semanas atrás dedicamos una media hora de programa radial ("Palabras en el aire", que se transmite en vivo todos los sábados de 8 a 9 pm, hora de Chile y se puede oír online en: http://www.radiosanignacio.cl/). Antes de su muerte que en el ambiente literario era ya asumido que pasaría en cualquier momento y por sus 93 años de edad.

No  escribiré ni copiaré ninguna reseña típica de Gonzalo, que de eso ya hay bastante en internet, si no simplemente compartir la info que tengo sobre él y la admiración que yo personalmente tengo por este poco reconocido literato, quiero decir en nuestro propio país y masivamente, porque a nivel internacional y en el medio literario era más que aclamado.

Y también compartir mi poema favorito de él para mí. Además de contar que cuando estaba en enseñanza media, cuando aún me quedaba algo de resto visual y no tenía ningún texto escolar requerido, porque a mi madre apenas le alcanzaba para darme una educación decente, tenía que pedir el libro de lenguaje prestado y ahí fue la primera vez que leí a Gonzalo y me empezé a enamorar de la poesía…

El primer poema suyo que leí entonces ahí fue: ”Oscuridad hermosa” .

Sin embargo el descubrimiento de su maravillosa y variada poética fue en estos últimos años. Siendo a mi parecer un poeta con un acabado y excelente conocimiento de la gramática, pero a la vez tan sencillo como persona y siempre evitando formar parte de las llamadas “Vacas Sagradas” de las letras.

Defensor incansable de los derechos humanos y contrario de todas las dictaduras, sin importar si eran de derecha o izquierda.

Siempre preocupado de llevar y organizar eventos culturales en su región del Bío Bíoy buena literatura, en tiempos que el analfabetismo era común todavía.

Y asi podría seguir relatando y enumerando tantas cosas de Rojas, pero más que eso, les invito a investigarlo, conocer su obra literaria, su biografía, sus logros y tomarlo como ejemplo para cualquiera que este minimamente interesado en el oficio mayor de las Bellas Letras.

Gonzalo Rojas falleció este 25 de Abril del 2011, pero sus poemas quedan vivos para alegría y orgullo de la literatura chilena e hispanoamericana.

Asi que una vez más, Chile sigue siendo “Tierra de grandes poetas”.

Ahora sólo depende de nosotros mismos mantener su obra viva y no dejarlo en el olvido y sea parte de nuestra reconocida historia literaria.

Adiós estimado e intrañable Gonzalo Rojas.

“Oscuridad hermosa”

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Click aquí para oír en la propia voz de Gonzalo este bello poema "Oscuridad hermosa"

Gabriela Mistral, piececitos y dos puntos más

Seguimos con los cuatro grandes poetas de Chile por nuestro Bicentenario, a pesar que se termina Septiembre, continuaré en Octubre con esta temática...

Pero alternando ya a pedido de varias personas, con poemas de mi autoría...

Claro no se puede comparar mis simples versos con los de estos grandes de la poesía nacional, pero lo hago con gusto; amor; enamoramiento eterno hacia las letras bellas...

Pasando a otros puntos, antes de comenzar con algo de Gabriela Mistral, os invito cordialmente a que revisen con tiempo y atención este humilde Blog, porque así descubrirán otras webs y blogs literarios; Blogs muy particulares de otros colegas jeje...

Es decir, otros jovenes internautas ciegos, sí, aunque no crean muchos no videntes actuales chateamos; estamos en internet; somos una comunidad que cada día crece más, según la accesibilidad tecnológica y económica que tenga cada uno..

Y poco a poco, iré agregando más blogs de personas invidentes que me parezcan interesantes de difundir.

(Si quieres intercambiar tu Blog o sitio Web, no hay problema, solo me contactas por aquí)

Lo segundo es que también iré agregando videos de poemas; poetas y reflexiones que también me parezcan interesantes de compartir y a la vez, nos dejemos llevar por las voces e imágenes a este mundo poético, gracias a la tecnología audiovisual.

Por ejemplo ya está agregado un video con mi poema favorito de Mario Benedetti y otro video titulado "El pálido punto azul" del astrónomo Carl Sagan muy bello y reflexivo, que solo haciendo click en el enlace correspondiente de cada uno, se accederá.

Bueno eso era, ahora vamos a Gabriela Mistral:

Una breve Biografía sobre ella y un poema, os comento que fue difícil elegir el poema entre su extensa obra poética, así que publico uno de ellos dedicado a los niños, que fue su gran preocupación a lo largo de su vida, además de la poesía…

GABRIELA MISTRAL
(Vicuña 1889 - Nueva York 1957)
Lucila Godoy, (conocida mejor como Gabriela Mistral), escritora chilena. Hija de un maestro rural, que abandonó el hogar a los tres años del nacimiento de Gabriela, la muchacha tuvo una niñez difícil en uno de los parajes más desolados de Chile.
A los 15 años publicó sus primeros versos en la prensa local, y empezó a estudiar para maestra.
En 1906 se enamoró de un modesto empleado de ferrocarriles, Romelio Ureta, que, por causas desconocidas, se suicidó al poco tiempo; de la enorme impresión que le causó aquella pérdida surgieron sus primeros versos importantes.
En 1910 obtuvo el título de maestra en Santiago, y cuatro años después se produjo su consagración poética en los juegos florales de la capital de Chile; los versos ganadores- Los sonetos de la muerte- pertenecen a su libro Desolación (1922), que publicaría el instituto de las Españas de Nueva York.
En 1925 dejó la enseñanza, y, tras actuar como representante de Chile en el Instituto de cooperación intelectual de la S.D.N., fue cónsul en Nápoles y en Lisboa.
Vuelta a su patria colaboró decisivamente en la campaña electoral del Frente popular (1938), que llevó a la presidencia de la república a su amigo de juventud P. Aguirre Cerda.
En 1945 recibió el premio Nobel de literatura; viajó por todo el mundo, y en 1951 recogió en su país el premio nacional.
En 1953 se le nombra Cónsul de Chile en Nueva York.
Participa en la Asamblea de Las Naciones Unidas representando a Chile.
En 1954 viene a Chile y se le tributa un homenaje oficial.
Regresa a los Estados Unidos.
El Gobierno de Chile le acuerda en 1956 una pensión especial por la Ley que se promulga en el mes de noviembre.
En1957, después de una larga enfermedad, muere el 10 de enero, en el Hospital General de Hempstead, en Nueva York.
Sus restos reciben el homenaje del pueblo chileno, declarándose tres días de duelo oficial.
Los funerales constituyen una apoteosis. Se le rinden homenajes en todo el Continente y en la mayoría de los países del mundo.

La obra poética de Gabriela Mistral surge del modernismo, más concretamente de Amado Nervo, aunque también se aprecia la influencia de Frédéric Mistral (de quién tomó el seudónimo) y el recuerdo del estilo de la Biblia.
De algunos momentos de Rubén Darío tomó, sin duda, la principal de sus características:
la ausencia de retórica y el gusto por el lenguaje coloquial.
A pesar de sus imágenes violentas y su gusto por los símbolos, fue, sin embargo, absolutamente refractaria a la "poesía pura", y, ya en 1945, rechazó un prólogo de P. Valéry a la versión francesa de sus versos.
Sus temas predilectos fueron: la maternidad, el amor, la comunión con la naturaleza americana, la muerte como destino, y, por encima de todos, un extraño panteísmo religioso, que, no obstante, persiste en la utilización de las referencias concretas al cristianismo.
Al citado Desolación siguieron los libros Lecturas para mujeres destinadas a la enseñanza del lenguaje (1924); Ternura (1924), canciones para niños; Tala (1938); Poemas de las madres (1950), y Lagar (1954). Póstumamente se recogieron su Epistolario (1957) y sus Recados contando a Chile (1957), originales prosas periodísticas, dispersas en publicaciones desde 1925.

Poema: “Piececitos”

Piececitos de niño,
azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,

¡Dios mío!

¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves
y lodos!

El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva
dejáis;

que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más
fragante.

Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heroicos como sois
perfectos.

Piececitos de niño,
dos joyitas sufrientes,
¡cómo pasan sin veros
las gentes!

* Libro recomendado: Destellos sublimes de una mujer (lo que un poeta escribiría) - Marvi Cárcamo Pérez
- Colección Poesía

Un poco de la obra de Pablo de Rokha y una cordial invitación...

Bueno antes de continuar en la línea de la poesía más bien clásica de los cuatro grandes poetas de todos los tiempos de Chile...

 Como ya había  adelantado en la primera entrada de este humilde Blog, contarles que en Diciembre  en la comuna de Padre Hurtado (Santiago, Chile) se realizará el lanzamiento de “ La Segunda Antología Peuco Dañe” del taller y colectivo literario del mismo nombre.

Donde habrán trabajos literarios inéditos de varios amigos poetas populares, no somos grandes poetas pero si amantes de la poesía de corazón y os cuento esto para poder contar con su apoyo en esa fecha y adquieran una copia del libro.

Participan: Vicente Greco; Julia Ortiz; Gara Rojas; Angela Aguilera; Esaú Moreno; Luis Valenzuela; Violeta entre otros.

Y donde  encontrarán una variada   gama de estilos de actuales poetas, pasando desde la poesía constetataria de Esaú, el romance místico de Vicente; La pluma  experta y sublime de July... Y asi sucesivamente.

En fin, más adelante  os contare más detalles y todo.

Vamos  pues a  una parte de la obra poética de Pablo de Rokha para seguir este Bicentenario de mi país.

Pd: Agradecer los comentarios en la publicación anterior y sigo contando con su  apreciada lectura, también por supuesto  recibo críticas constructivas para mejorar este blog y su contenido.

Ahora si, que disfruten!

Pablo de Rokha: Considerado uno de los cuatro grandes poetas que ha tenido Chile, aunque a la vez el más desconocido de los 4... (1894 - 1968)

Pablo de Rokha, seudónimo de Carlos Díaz Loyola, es uno de los poetas chilenos más importantes de la primera mitad del siglo XX, cuya obra ha sido revalorada por la crítica en las últimas décadas. En su tiempo y en las décadas inmediatamente posteriores a su muerte, en cambio, su obra tuvo poca acogida. Ello se debió, en parte, a la gran fama de poetas como Neruda y Huidobro, que tuvieron el efecto de eclipsarla, pero también a las ideas políticas y filosóficas del autor, que no encontraron eco en el público de su tiempo. Las convicciones políticas anarquistas fueron centrales en toda la vida y la obra de Pablo De Rokha: fue miembro del Movimiento Anarquista Internacional y, por un breve periodo, del Partido Comunista, y concebía su obra poética desde un punto de vista comprometido, como una forma efectiva de lograr cambios sociales, y de revalorizar las tradiciones chilenas y americanas. Por otra parte, su escasa recepción se vincula también a un aspecto estético importante: es él el primer autor chileno en cuya obra se advierte influencia de los movimientos de vanguardia europeos. Algunas de sus obras son: La Escritura de Raimundo Contreras (1929), Epopeya de las Comidas y las Bebidas de Chile. Canto del Macho Anciano (1965).

Poema: "Balada"

Yo canto, canto sin querer, necesariamente, irremediablemente, fatalmente, al azar de los sucesos, como quien come, bebe o anda y porque sí; moriría si NO cantase, moriría si NO cantase; el acontecimiento floreal del poema estimula mis nervios sonantes, no puedo hablar, entono, pienso en canciones, no puedo hablar, no puedo hablar; las ruidosas, trascendentales epopeyas me definen, e ignoro el sentido de mi flauta; aprendí a cantar siendo nebulosa, odio, odio las utilitarias, labores, zafias, cuotidianas, prosaicas, y amo la ociosidad ilustre de lo bello; cantar, cantar, cantar…?he ahí lo único que sabes, Pablo de Rokha!…

* * *

Los sofismas universales, las cosmicas, subterráneas leyes dinámicas, dinámicas me rigen, mi canción natural, polifónica se abre, se abre más allá del espíritu, la ancha belleza subconciente, trágica, matemática, fúnebre, guía mis pasos en la oscura claridad; cruzo las épocas cantando como un gran sueño deforme, mi verdad es la verdadera verdad, el corazón orquestal, musical, orquestal, dionysiaco, flota en la augusta perfecta, la eximia resonancia unánime, los fenómenos convergen a él, y agrandan su sonora sonoridad sonora, sonora; y estas fatales manos van, sonámbulas, apartando la vida externa, ?conceptos, fórmulas, costumbres, apariencias,?mi intuición sigue los caminos de las cosas, vidente, iluminada y feliz; todo se hace canto en mis huesos, todo se hace canto en mis huesos.

* * *

Pus, llanto y nieblas lúgubres, dolor, solo dolor mamo en los roñosos pechos de la vida, no tengo casa y mi vestido es pobre; sin embargo, mis cantares absurdos, inéditos, modestísimos suman el pensamiento, TODO el pensamiento de la raza y la voz del instante; soy un país HECHO poeta, por la gracia de Dios; desprecio el determinismo de las ciencias parciales, convencionales, pues mi sabiduría monumental surje pariendo axiomas desde lo infinito, y su elocuencia errante, fabulosa y terrible crea mundos e inventa universos continuamente; afirmo o niego, y mi pasión gigante atraviesa tronando el pueblo imbécil del prejuicio, la mala aldea clerical de la rutina.

* * *

Atardeciendo me arrodillé junto a una inmensa y gris piedra humilde, democrática, trágica, y su oratoria, su elocuencia inmóvil habló conmigo en aquel sordo lenguaje cosmopolita e ingenuo del ritmo universal; hoy, tendido a la sombra de los lagos he sentido el llanto de los muertos flotando en las corolas; oigo crecer las plantas y morir, los viajeros planetas degollados igual que animales, el sol se pone al fondo de mis años lúgubres, amarillos, amarillos, amarillos, las espigas van naciéndome, a media noche los eternos ríos lloran a la orilla de mi tristeza y a mis dolores maximalistas se les caen las hojas;. . .«buenos días, buenos días árbol», dije al reventar la mañana sobre las rubias cumbres chilenas, y más tarde clamaba: «estrellas, SOIS estrellas, oh! prodigio…»

* * *

Mis pensamientos hacen sonar los siglos, todos los siglos; voy caminando, caminando, caminando musicalmente y mis actos son himnos, cánticos naturales, completamente naturales; las campanas del tiempo repican cuando me oyen sentirme; constituyo el principio y la razón primordial de todas las tonadas, el eco de mis trancos restalla en la eternidad, los triángulos paradójicos de mi actitud resumen el gesto, el gesto, la figura del super hombre loco que balanceó la cuna macabra del orbe e iba enseñándole a hablar.

* * *

Los cantos de mi lengua tienen ojos y pies, ojos y pies, músculos, alma, sensaciones, grandiosidad de héroes y pequeñas costumbres modestas, simplisísimas, mínimas, simplisísimas de recién nacidos, aullan y hacen congojas enormes, enormes, enormemente enormes, sonríen, lloran, sonríen, escupen al cielo infame o echan serpientes por la boca, obran, obran lomismo que gentes o pájaros, dignifican el reino animal, el reino vegetal, el reino mineral, y son bestias de mármol, bestias, bestias cuya sangre ardiendo y triste, triste, asciende a ellos desde las entrañas del globo, y cuyo ser poliédrico, múltiple, simultáneo está en los quinientos HORIZONTES geográficos; florecen gozosos, redondos, sonoros en Octubre, dan frutos rurales a principios de Mayo y Junio o a fines de Agosto, maduran todo el año y desde nunca, desde nunca; anarquistas, estridentes, impávidos, crean un individuo y una gigante realidad nueva, algo que antes, antes, algo que antes no estaba en la tierra, prolongan mi anatomía terrible hacia lo absoluto, aún existiendo independientemente; ¡tocad su cuerpo, tocad su cuerpo y os ensangrentareis los dedos MISERABLES!.. !..

* * *

Ariel y Calibán, Egipto, Grecia, Egipto y SOBRE TODO Chile, los cuadrados países prehistóricos, Jesús de Nazareth, los cielos, las montañas, el mar y los hombres, los hombres, las oceánicas multitudes, ciudades, campos, talleres, usinas, árboles, flores, sepulcros, sanatorios, hospicios u hospitales, brutos de piel terrosa y lejano mirar lleno de églogas, insectos y aves, pequeñas, arminosas mujeres pálidas; el cosmos idiota, maravilloso, maravilloso, maravilloso, maravilloso orienta mis palabras, y rodaré sonando eternamente, como el viejo nidal, como el viejo nidal, como el viejo nidal en donde anidan TODOS los gorjeos del mundo!…

Inicio del Blog en el Bicentenario de Chile - Altazor, Vicente Huidobro (Poema en vídeo y en texto)

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Para iniciar este humilde Blog, de una amiga ciega como yo... jeje, una madrugada de Jueves 9 de Septiembre 2010, he decidido hacerlo en este mes, donde se cumplen 200 años de la supuesta independencia de mi Chile... hacerlo con los más destacados poetas y poemas chilenos de nuestro país, que como bien dice el dicho:


"Chile, tierra de poetas"


• De a poco y más adelante leerán poemas propios; de otros autores chilenos de la actualidad; de poetas hispanos referentes; etc.
• Pero por este mes Bicentenario, sólo poesía y grandes poetas de todos los tiempos de mi Chile.
• Espero así, los disfruten, conozcan más ahora, te apasiones, descubras, hagas tus comentarios de la entrada al final de tu lectura ¡y vueles!
• Incluirá una Biografía breve del poeta y un poema completo o fragmento solamente si es muy extenso, más adelante también incluiré Biografías completas y varios poemas.
• Empezaremos con los cuatro grandes poetas que ha tenido Chile.


O sea: Vicente Huidobro, Pablo de Rokha, Gabriela Mistral y por supuesto Pablo Neruda para completar el cuarteto.


PD: Como notarás, este Blog es nuevito así que si me colaboras en difundirlo, te lo agradeceré de corazón e intentaré ir colocando contenido de calidad, eso si, disculpas de antemano por los errores de diseño, redacción gráfica y similares, es porque sólo me guío por textos y audio, no por lo visual, espero me entiendas, dentro de lo posible claro.


Es decir como poeta ciega ¡Gracias por tu comprensión!


¡Que disfrutes este bello poema!


Vicente Huidobro: Considerado uno de los 4 grandes poetas que ha tenido Chile (1893-1948)
Poeta vanguardista, fundador del movimiento Creacionista. Nació en Chile, en el seno de la oligarquía criolla y, desde muy temprano, alterna su arraigo entre Chile y Europa, principalmente en París y Madrid. Genera a lo largo de su vida fuertes controversias sociales y políticas, además de las literarias. Escribe poesía, novela, teatro, cine y varios manifiestos. Una de sus obras más importantes es "Altazor".


Fragmento del Prefacio del poema: Altazor

Primero el poema recitado en vídeo y más abajo, el texto:

PREFACIO


Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací fen el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: «Entre una estrella y dos golondrinas.» He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: «Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?» Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: «Adiós» con su pañuelo soberbio.
Hacia las dos aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.
Junto con marcharse los últimos, la aurora desapareció tras algunas olas desmesuradamente infladas.
Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo.
«Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.
»Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.
»Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
»Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
»Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
»Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»
Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.
Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.
Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
»Digo siempre adiós, y me quedo.
»Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.
»Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina intermitente.
»Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.
»Ámame.»
Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse en mi paracaídas.
Me dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.
Las llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alejó, sentada sobre su rosa blanda.
Y heme aquí, solo, como el pequeño huérfano de los naufragios anónimos.
Ah, qué hermoso..., qué hermoso.
Veo las montañas, los ríos, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles.
Veo la noche y el día y el eje en que se juntan.
Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro de luna, sino con mi pequeño paracaídas como un quitasol sobre los planetas.
De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a botellas de vino.
Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La montaña es el suspiro de Dios, ascendiendo en termómetro hinchado hasta tocar los pies de la amada.
Aquél que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jamás he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados.
Aquél que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente astrónomos activos.
Aquél que bebe el vaso caliente de la sabiduría después del diluvio obedeciendo a las palomas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos.
Aquél que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
Él, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes amaestrados hacia los polos únicos.
Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El día se levanta en su corazón y él baja los párpados para hacer la noche del reposo agrícola.
Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha...

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